“怎么了？”海斯特问，“发生了什么事？”
　　芬恩没理她。
　　“兰斯？”
　　他终于转向两人，脸部肌肉因为愤怒而颤抖，“你的当事人干的好事。”
　　“他怎么了？受伤了吗？”
　　“他刚刚打伤了一名警察。”
　　完全失控了！
　　我逃跑已经犯了大忌，现在还打伤了一名年轻的警官……现在不能回去，不能被抓，只能拼命跑，全力往前跑。
　　“警察倒下了！”我听见有人喊。
　　瞬间，叫喊声此起彼落，更多的无线电通话声和警笛声同时向我靠拢。我的心都快跳出胸腔了。双腿尽管还在迈动，但已经是沉重而且僵硬，肌肉和韧带似乎正在慢慢结成石块。我狼狈不堪，横流的鼻涕跟嘴上的秽物一起，滑入嘴里。
　　我不断地在街道之间拐进拐出，以为这样做可以让警察跟着我团团乱转，一直没敢转头看后面有没有追兵。肯定有吧，我想，听警笛声和无线电通话就知道。
　　我死定了。
　　我冲进了平常连车都不会开进来的巷子，跃过一片栅栏，飞速跑过一片浓密的草地，看起来以前是个游乐场来着。大家都说曼哈顿寸土寸金，但这里离哈莱姆河快速路没多远，就有许多空房子。破裂的玻璃和可能是秋千、攀爬架还有汽车留下的残骸，杂乱地散落一地。
　　在一片廉价公寓前，一群黑人青少年结对打闹，应该都是些帮派混混，像在看着美味的剩食一样看着我。他们似乎正要动手——我不知道他们要干什么——就发现原来有警察在追着我跑。
　　于是一帮人竟开始为我打气。
　　“加油，白小伙！”
　　我从他们身边飞奔而过时，没忘了冲他们微微点头，就像马拉松选手一样对着路边加油观战的观众们致以感激。其中一人大喊：“迪亚罗！”我继续跑。我当然知道迪亚罗是谁，他在纽约可谓家喻户晓。想当初，他手无寸铁，警方却对他开了四十一枪。一瞬间，我以为他们想警告我，警察可能也会对手无寸铁的我开枪。
　　其实并非如此。
　　阿曼多·迪亚罗一案的辩方声称：迪亚罗把手伸进口袋时，警察以为他要掏枪。从此之后，就常常有人为了表示抗议，将手伸进口袋掏出皮夹，大喊：“迪亚罗！”巡警们说，每次有人把手伸进口袋里，他们都会心惊肉跳。
　　此刻就上演了这一幕。我的新盟友们——大概是以为我是杀人犯才瞬间建立起来的同盟关系——掏出皮夹，跟在我身后的两名警察不由得迟疑片刻，我趁机拉开距离。
　　那又如何？
　　我的喉咙焦灼，吸入空气太多了，脚上的高筒鞋像灌了铅的靴子。我觉得再也提不起力，脚丫一拐，踉跄了一下，随即身体失去平衡，扫过人行道，把手掌、脸和膝盖都擦伤了。
　　我用尽全身力气站起来，但是双腿抖个不停。
　　越来越近了！
　　被汗水浸湿的衬衫粘在皮肤上，耳边是呼啸而过的咻咻声。我一直都不喜欢跑步。慢跑信徒们说，慢跑带来的喜悦如何令人着迷，跑步如何令人体验到快乐。没错，我一直都相信，那种快感就像自身窒息所带来的快感，那种狂喜则可能是因为缺氧。
　　相信我，这算不上是极乐。
　　累啊，太累了！我不能这样永无休止地跑啊跑。我往后一看，看不到有警察跟着。看来，这条街被他们放弃了。我尝试打开一扇门，没有成功，再试试另一扇。此时，无线通话声音再次响起，我拔腿就跑。快跑到街道的尽头了，我看见街上有一道通往地下室的门开了一条缝。一样的锈迹斑斑，唉，这地方什么东西都是生锈的。
　　我弯下腰，拉起金属手把，门发出刺耳的嘎吱声。我往底下漆黑一片的地下室张望。
　　有个警察喊：“你到另外一头堵住他。”
　　我没敢回头看，赶紧下楼，踏上第一级楼梯时，感觉楼梯摇摇欲坠，再踩第二步时，脚根本找不到立足点，踏空了。
　　我就像卡通片里的土狼威尔一样逃到悬崖边，失足悬空片刻，就无助地掉入黑暗深渊。
　　虽然不过10尺距离，我却感觉过了好一阵才撞上地面。我挥舞着手臂，但什么帮助也没有，身体就这么直接地跌在水泥地上，猛烈的撞击让我的牙齿也咯咯作响。
　　我躺在地上往上看。门猛然关上。这应该是好事，但这里漆黑一片，伸手不见五指。我快速地检查一下自己的伤势。我是医生啊，结论是我的全身伤痕累累。
　　又听见警察的声音了。警笛声并没有转弱，也许只是我的耳朵在嗡嗡响。各种无线电通话和各种噪声都在耳朵里嗡嗡响。
　　警察在朝我逼近。
　　我侧起身，身体压着右手，压迫到手掌的伤口。我撑起身体，头也跟着抬起来。站起来时，头还在抗议，差一点又摔倒在地。
　　现在怎么办？
　　我可以躲在这里吗？当然不行。警察最终一定会挨家挨户地搜查，到时我就插翅难飞了。即便并非如此，我也不能躲在这里。我逃跑不是为了躲进湿冷的地下室，而是为了赶去华盛顿广场花园与伊丽莎白见面。
　　此地不可久留。
　　怎么走呢？
　　我的眼睛逐渐适应了黑暗，现在已经能够看清黑暗中的轮廓了。地下室里，纸箱堆得到处都是，乱七八糟的，还有很多破布、一些酒吧长凳和一面裂开的镜子。我看见镜子中的自己，吓得往后一跳。额头上有道很深的伤口，裤子的两边膝盖都破了，破破烂烂的衬衫和绿巨人浩克有的一拼。我的全身上下沾满煤灰，好像刚打扫完烟囱。
　　往哪里走呢？
　　楼梯。这里一定有楼梯。我摸索着往前走，抽筋似的缓缓移动。踏出左脚就像伸出一根白色手杖，脚踩到了一些破裂的玻璃，我继续往前走。
　　我似乎听到一声咕哝，眼前的一大块破布隆起，挡在我的面前。某种类似手的东西仿佛从坟墓里伸出来拉我，我强忍住尖叫。
　　“希姆勒喜欢鱿鱼排！”他对我吼。
　　是名男子——没错，此刻我可以肯定对方是个男人。他站了起来，是个高大的黑人，一把羊毛一般的灰白胡子，看起来活像嘴里正在嚼着一只绵羊。
　　“你听见了吗？”他喊道，“你听见我跟你说什么了吗？”
　　他一步步走向我，我往后退。
　　“希姆勒，他喜欢鱿鱼排。”
　　大胡子男人显然很不高兴，他握拳相向。我想都没想，躲到一边。他的拳头猛力朝我挥来，结果害他自己摔了一跤，可能是喝醉了吧。他脸朝下就倒在地上，我二话不说，发现了楼梯就马上往上爬。